Nos convoco
Para escribir un poema
sobre el sufrimiento
Un horror,
dijo,
horror horroroso,
el fin, la nada,
la muerte.
Dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
de llanto y
del techo y las paredes.
No llega una bala,
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a someter tu sueño
La muerte es
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina
lo que existe,
de todo.
Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.
Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte
Para escribir un poema
sobre el sufrimiento
Un horror,
dijo,
horror horroroso,
el fin, la nada,
la muerte.
Dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
de llanto y
del techo y las paredes.
No llega una bala,
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a someter tu sueño
La muerte es
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina
lo que existe,
de todo.
Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.
Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte
¿Me entienden?
Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
con saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir
Juro que lo he intentado
pero cuando pienso
el lápiz se me cae
de la mano
de la mano
Fede
