El francés está en la playa, sentado en la arena, de espaldas a la isla, mirando una roca, haciendo como que el océano le pasa por los costados y no lo ve.
Él no ve que ella está ahí, dando vueltas alrededor, preguntándole cosas que él no sabe cómo contestar porque cree que no las escucha.
El francés, como un huracán írrito, como una paloma brutal, cierra los ojos hasta que empieza a sentir, de a poco y con sorpresa creciente, que alguien lo está observando.
Los dibujos en la arena se deshacen de pronto y se mezclan sin permiso en una ola desecha, llegada en su último suspiro.
El francés se levanta, deja la rama que llevaba, se frota los ojos y se va despacio, terco, convencido de que ella no puede estar llamándolo desde los juncos.
FV
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