Nunca le había parecido bien que Johnny escribiese una novela. Él era demasiado tonto para hacerlo, pensaba, y si por algún motivo llegaba a lograr publicarla y colocarla en las grandes vitrinas, lo único que estaría haciendo sería un mal. Un mal profundo pero sutil. O sea: de los peores. No podía permitírselo. Tenía que actuar. Debía encontrar la forma de que toda esa estupidez injusta terminara de una vez y para siempre. Sabía que tenía las condiciones para vencerlo, para tirarlo, para pasarle por arriba. Y todavía le quedaría resto para burlarse y desquiciarse. Era primavera. Estaba con ánimos para hacerlo, de eso no había ninguna duda. Lo único que necesitaba era empezar sin demoras. Cortando grueso. Directo al centro de su convicción; esa de que no estaba bien que Johnny escribiese una novela.

La novela de Johnny.


FV